Tuchel prefere reprimir o jogo inglês do que admitir sua própria covardia | Jonathan Liew

Como conversamos. Nos noticiários noturnos, cabeças desencarnadas acima de uma faixa amarela rolante. Nos aviões e nos trens, nos pontos de ônibus, nas floriculturas e nas festas de aniversário de crianças, tentando desesperadamente conectar o tédio do agora com a vivacidade do depois, tentando, em algum nível, antecipar os sentimentos, a onda de sangue, a aceleração do coração. Nas pias dos banheiros do escritório, eu acho que eles vão fazer isso, eles realmente sabem, tremem, tremem, e sua análise devastadora do pivô triplo Rice-Anderson-Mainoo se perde no barulho do secador de mãos.

Dois anos disso. Incontáveis ??milhões investidos em passagens, hotéis, Ubers, camisas, pizzas, bandeiras, as horas gastas no Google Maps tentando localizar um lugar para comer depois das 23h em Riga, o interminável psicodrama sobre Jude Bellingham e se ele deveria ter sido deixado em casa ou não (acontece que não). Como sangramos e suamos por causa disso, pelos pequenos detalhes da jornada, por saber se Danny Welbeck tinha feito o suficiente para ganhar uma vaga no time ou não (acontece que não). Tudo apontando para o momento, na noite de quarta-feira, em que a Inglaterra vence por 1 a 0 na semifinal da Copa do Mundo contra a Argentina e toda a sua felicidade depende de um bando de jogadores de futebol milionários e um técnico alemão milionário conseguirem manter a calma por 40 minutos, ou não.